Vuelo de noche

MARÍA TERESA ANDRUETTO

2012-02-11T20:41:00.000-08:00

Source: pikaland.com via Erna on Pinterest

ilustración: Renée Nault

OTRAS VOCES, OTROS ÁMBITOS (*)

VIII

Árbol de la esperanza

Mantenme firme:

Sobre esta palabra que sostiene:

Mantenme firme.

con un poco de fe, una se va sola

(preparo la huida y no sé

hacia dónde)

Algo nos distrae:

Hablamos

……………(¿o soy yo la que habla?)

de los bambúes al fondo de su casa

…………………..(ésta no es su casa)

de ese rincón del Ubajay

donde atardece como en este lugar

esta mañana.

Levantamos los vasos:

……………………una ceremonia

de olvido.

…………………………………..Anudo

mi palabra a la suya como un collar

de arena. Escribe, digo,

escribo.

Todavía.

Hablamos de su gata como un duende,

y de Violeta…

………………(está sentada frente al plato

…………………………………de comida)

yo le llevé jazmines

………………………………………yendo iba

……………………………descalza yendo iba

………………………pies de arenal cruzando

…………………………….desvaídos lilas iba.

…………………………………...Íbamos

pero la vida ha pasado

(aguantaderos

del vivir)

y dónde estás.

(en “Beatriz”, Argos, Córdoba, 2006)

***********

Esto es lo que queda

de un hombre que se muere:

un pincel y la mano agrietada

que sostiene el pardo, el rojo,

el amarillo... la mano que va,

que se desvela, desde el charco de luz

hacia la tela.

Lenta la pincelada oscura,

el hijo del molinero

tantea con ojos ciegos

la espesura

hasta dar con la luz.

Otros buscarán la nota pura,

la imagen que persiste, la tersura,

como buscan sus ojos en la tela

(es la mirada lo que abruma,

lo que desvela)

También yo persigo una palabra

oscura en los retratos de Saskia,

en la ternura de Hendrickje, en la viva

luz de Tito, y el aire de bondad,

la carnadura de un hombre

que se deshizo.

(de Autorretrato ante el caballete, en “Beatriz”, Argos, Córdoba, 2006)

************

Lunes

Los lunes mi padre llegaba tarde

Y traía chocolates amargos.

En la cama grande, mamá nos leía

La Cabaña del tío Tom.

A nosotras nos gustaban los lunes,

nos gustaba llorar por tristezas

de cuento, sufrir por los negros

mientras comíamos chocolates

Suchard.

Hamaca

Estoy en cama

(la enfermera

se llama Erminda)

Por la ventana que da al patio,

mi hermana pasa a bordo de una hamaca.

Pasan también las moras, el verano,

las chicharras. Ha de ser octubre,

como esta tarde, o tal vez noviembre,

y el calor agobia, porque mi padre

que llega del trabajo, se ha soltado,

cosa extraña, la corbata. Yo estoy

en cama. Y Ana que pasa alegre,

viva, a bordo de la hamaca.

Habrá sido de vidrio el aire,

como esta tarde.

Casa con palmeras

Junto a la casa vieja

con cenefas, hay dos palmeras

(y un senderito de piedras negras)

Bajo las plantas y los racimos

de flores blancas, dos niñas juegan

(al gallo ciego)

Después la madre

ofrece flores de calabaza,

semillas secas,

y las dos niñas

se van por el senderito

sin dejar huella.

(Kodak, Argos, Córdoba, 2001).

(*)María Teresa Andruetto (1954, Arroyo Cabral, Córdoba). Profesora y Licenciada en Letras (UNC). Publicó las novelas Tama (Alción 2003), Stefano (Sudamericana, 1998), Veladuras (Norma, 2005), La Mujer en Cuestión (DeBolsillo 2009) y Lengua Madre (Mondadori,2010), el libro de cuentos Todo Movimiento es Cacería ( Alción, 2002), los libros de poemas Palabras al rescoldo ( Argos, 1993), Pavese y otros poemas (Argos, 1998), Kodak (Argos, 2001), Beatriz ( Argos, 2005), Pavese/Kodak (Ediciones del dock, 2008), Sueño Americano (Caballo negro editora, 2009) y Tendedero (CILC, 2009), la obra de teatro Enero (Ferreyra editor, 2005) y numerosos libros para niños y jóvenes, entre otros El anillo encantado (Sudamericana, 1993), Huellas en la arena (Sudamericana,1998), La mujer vampiro (Sudamericana, 2000), Benjamino (Sudamericana, 2003), Trenes (Alfaguara, 2007), El país de Juan (Anaya, 2003/Aique 2010), Campeón (Calibroscopio, 2009), El árbol de lilas (Comunicarte, 2006), Agua cero (Comunicarte, 2007) y El incendio (El Eclipse, 2008). Reunió su experiencia en talleres de escritura en dos libros en colaboración, La escritura en el taller (Anaya, 2008) y El taller de escritura en la escuela (Comunicarte, 2010) y sus reflexiones en Hacia una literatura sin adjetivos (Comunicarte, 2009). Su obra está siendo traducida a varias lenguas. Obtuvo entre otras distinciones, Premio Novela del Fondo Nacional de las Artes, Lista de Honor de IBBY, Finalista Premio Clarín de Novela y Premio Iberoamericano a la Trayectoria en Literatura Infantil y Juvenil SM. A partir de su obra se han creado libros objeto, cortometrajes, espectáculos poético- musicales, coreografías, adaptaciones teatrales y otros. Narran sus cuentos narradores orales de España y Latinoamérica y sus libros son materia de estudio en universidades argentinas, americanas y europeas.

perlitas de Wislawa Szymborska en "el malpensante" Nro 126

2012-02-08T08:13:00.000-08:00

Cómo escribir y cómo no escribir poesía

Una Premio Nobel te lo explica

Wislawa Symborska

En memoria de la poeta Wislawa Szymborska, quien murió el pasado primero de febrero, recordamos esta selección de cartas publicadas originalmente en el periódico polaco Vida Literaria, en las que la autora responde preguntas de personas interesadas en escribir versos.

Para leer el artículo completo, click aquí:

http://www.elmalpensante.com/index.php?doc=display_contenido&id=1985

tapa de la edición Nro 126

CHARLES DICKENS

2012-02-06T19:47:00.000-08:00

Homenaje de Google, el doodle del 7 de febrero de 2012, bicentenario del nacimiento de Charles Dickens

Wislawa Szymborska (1923-2012) II

2012-02-03T13:20:00.000-08:00

Lo más complicado fue aprender su nombre, una combinación silábica estrambótica para una hispanohablante. Pero no fue difícil y sí adictivo entrar a la casa de su poesía. Maestra de poetas, modelo, construyó lo que yo llamo una Letra de Molde: leerla es incorporarla y no olvidarla jamás Amó los gatos y todo lo excepcional. En su poema Fin y principio dejó su receta: qué se debe hacer después de una guerra. Aprendió español con la idea de leer a Cervantes y opinó que se trata de un latín bellamente estropeado.

Elena Poniatowska (La Jornada, México), escribió: “Era una poeta cuya edición de diez mil ejemplares se agotaba en una semana y los polacos la sentían cercana. Salía a la calle con su sombrerito y decían: Allí va Wislawa. Escribía sobre ellos, sobre su vida cotidiana y su millón de risas, siempre cultivó el territorio familiar, lo que nos es común, lo que sucede de la mañana en la noche, lo que les pasa a los hombres y lo que resienten los árboles”:

link:http://www.jornada.unam.mx/2012/02/03/opinion/a05a1cul

Sobre W.S. en este blog:

http://marta-ortiz.blogspot.com/2009/02/wislawa-szymborska.html

Selección de poemas, tomadas de: El gran número Fin y principio y otros poemas, Hiperión, Madrid, 1997:

RETRATO DE MUJER

Debe ser a elección.
Cambiar para que no cambie nada.
Es fácil, imposible, difícil, vale un intento.
Sus ojos son, si cabe, una vez azules, otra vez grises,
negros, alegres, sin causa llenos de lágrimas.
Duerme con él como una cualquiera, única en el mundo.
Le parirá cuatro hijos, ningún hijo, uno.
Ingenua, mas la que mejor aconseja.
Débil, mas podrá con el peso.
No tiene cabeza, pues la tendrá.
Lee a Jaspers, y revistas de mujeres.
No sabe el porqué de este tornillo y construirá un puente.
Joven, como siempre joven, todavía joven.
Sostiene en sus manos un gorrión alirroto,
su propio dinero para un viaje largo y ajeno,
un mazo, una compresa y una copa de vodka.
¿A dónde corre? ¿no está cansada?
Que no, un poco, mucho, no pasa nada.
O le quiere o se empeña.
Por lo bueno, por lo malo y por el amor de Dios.

(de: El gran número, 1976, trad. de Elzbieta Borkiewicz)

DISCURSO EN EL DEPÓSITO DE OBJETOS PERDIDOS

Perdí algunas diosas en el camino de sur a norte,
y también muchos dioses en el camino de este a oeste.
Se me apagaron para siempre un par de estrellas, ábrete cielo.
Se me hundió en el mar una isla, otra.
Ni siquiera sé exactamente dónde dejé las garras,
quién trae mi piel, quién vive en mi concha.
Mis hermanos murieron cuando me arrastré a la orilla
y sólo algún huesito celebra en mí ese aniversario.
Salté de mi pellejo, perdí vértebras y piernas,
me alejé de mis sentidos muchísimas veces.
Desde hace mucho cerré mi tercer ojo ante todo esto,
me despedí de todo con la aleta, me encogí de ramas.

Se esfumó, se perdió, se dispersó a los cuatro vientos.
Yo misma me sorprendo de mí misma, de lo poco que quedó
de mí:
un individuo aislado, del género humano por ahora,
que sólo perdió su paraguas ayer en el tranvía.

(De "Si acaso" 1978
versión de Gerardo Beltrán)

ESTOY DEMASIADO CERCA PARA QUE ÉL SUEÑE CONMIGO

Estoy demasiado cerca para que él sueñe conmigo.
No vuelo sobre él, de él no huyo
Entre las raíces arbóreas. Estoy demasiado cerca.
No es mi voz el canto del pez en la red.
Ni de mi dedo rueda el anillo.
Estoy demasiado cerca. La gran casa arde
Sin mí gritando socorro. Demasiado cerca
para que taña la campana en mi cabello.
Estoy demasiado cerca para que pueda entrar como un huésped
que abriera las paredes a su paso.
Ya jamás volveré a morir tan levemente,
tan fuera del cuerpo, tan inconsciente,
como antaño en su sueño. Estoy demasiado cerca,
demasiado cerca. Oigo el silbido
y veo la escama reluciente de esta palabra,
petrificada en abrazo. Él duerme,
en este momento, más al alcance de la cajera de un circo
ambulante con un solo león, vista una vez en la vida,
que de mí que estoy a su lado.
Ahora, para ella crece en él el valle
de hojas rojas cerrado por una montaña nevada
en el aire azul. Estoy demasiado cerca,
para caer del cielo. Mi grito
sólo podría despertarle. Pobre,
limitada a mi propia figura,
mas he sido abedul, he sido lagarto,
y salía de tiempos y damascos
mudando los colores de mi piel. Y tenía
el don de desaparecer de sus ojos asombrados,
lo cual es la riqueza de las riquezas. Estoy demasiado cerca,
demasiado cerca para que él sueñe conmigo.
Saco mi brazo que está debajo de su cabeza dormida,
Mi brazo dormido, lleno de agujas imaginarias.
En la punta de cada una de ellas, para su recuento,
Se han sentado ángeles caídos.

(De Sal, 1962, trad. de Elzbieta Borkiewicz)

FIN Y PRINCIPIO

Después de cada guerra
alguien tiene que limpiar.
No se van a ordenar solas las cosas,
digo yo.

Alguien debe echar los escombros
a la cuneta
para que puedan pasar
los carros llenos de cadáveres.

Alguien debe meterse
entre el barro, las cenizas,
los muelles de los sofás,
las astillas de cristal
y los trapos sangrientos.

Alguien tiene que arrastrar una viga
para apuntalar un muro,
alguien poner un vidrio en la ventana
y la puerta en sus goznes.

Eso de fotogénico tiene poco
y requiere años.
Todas las cámaras se han ido ya
a otra guerra.

A reconstruir puentes
y estaciones de nuevo.
Las mangas quedarán hechas jirones
de tanto arremangarse.

Alguien con la escoba en las manos
recordará todavía cómo fue.
Alguien escuchará
asintiendo con la cabeza en su sitio.
Pero a su alrededor
empezará a haber algunos
a quienes les aburra.

Todavía habrá quien a veces
encuentre entre hierbajos
argumentos mordidos por la herrumbre,
y los lleve al montón de la basura.

Aquellos que sabían
de qué iba aquí la cosa
tendrán que dejar su lugar
a los que saben poco.
Y menos que poco.
E incluso prácticamente nada.

En la hierba que cubra
causas y consecuencias
seguro que habrá alguien tumbado,
con una espiga entre los dientes,
mirando las nubes.

(De "Fin y principio" 1993
trad. de Abel A. Murcia Soriano)

____________________________________________________-

"Poesía, papel y tijeras" (collages de una Premio Nobel)
En Babelia, El País, 5/12/2009:

http://www.elpais.com/fotogaleria/Poesia/papel/tijeras/collages/premio/Nobel/elpgal/20091205elpepucul_1/Zes/1

TIRABUZÓN (Angélica Gorodischer)

2012-01-18T08:08:00.000-08:00

fotografías de tapa y contratapa:
Cecilia Lenardón

CULTURA / ESPECTACULOS

› LA NOVELA REALISTA DE ANGELICA GORODISCHER EDITADA POR ROSS.

Un caballero y una dama en peligro

Tirabuzón, la nueva novela de la autora de Historia de mi madre, es como algunas de las comedias recientes de Woody Allen: una pieza ligera realizada con impecable y experimentado oficio, que transporta a un mundo de otros tiempos.

Por Beatriz Vignoli

(texto completo)

A fines del año pasado, con un reconocimiento por parte del Area de Coordinación Institucional del Ministerio de Planificación Federal, la Editorial Ross comenzó a publicar nuevos títulos para su colección Narrativas contemporáneas. La colección comenzó en 2011 con la edición dos antologías temáticas: "Mi madre sobre todo" y "El río en catorce cuentos" y ahora sube la apuesta con libros de ficción de autor.

La colección Narrativas contemporáneas, dirigida por Gloria Lenardón y Marta Ortiz con el aval de la editora Silvina Ross, propone según sus directoras "la selección de una diversidad de voces" de la región, en busca de "una actualización de las tendencias, formas y contenidos". Su estética pone en pie de igualdad y belleza la tapa y la contratapa, con fotos originales por Cecilia Lenardón (Rosario, 1979), reconocida fotógrafa y performer. Ya salió una novela realista de Angélica Gorodischer, la rosarina por adopción considerada una de las principales autoras de ciencia ficción del mundo hispanohablante y más allá, y está en carpeta un esperado libro de cuentos por el siempre sorprendente escritor santafesino Enrique Butti.

Angélica Gorodischer (Angélica Arcal, Buenos Aires, 1928) publicó a mediados de la década de 1980 el ciclo Kalpa Imperial, que fue traducido al inglés por Ursula K. Le Guin. En 1998, 2000 y 2002 organizó tres encuentros internacionales de escritoras en el Centro Cultural Bernardino Rivadavia de Rosario. Opus dos (Barcelona, Minotauro, 1966) y Trafalgar (Buenos Aires, El Cid, 1979) son sólo algunos de sus libros de ciencia ficción; ha experimentado con el lenguaje en las novelas Prodigios (Barcelona, Lumen, 1994) y Doquier (Buenos Aires: Emecé, 2002) y explora mundos más cercanos en novelas como Fábula de la virgen y el bombero (De la Flor, 1993; Emecé, 2005), una mirada feminista y crítica sobre los prostíbulos de Pichincha.

Salida de la imprenta al final del prolífico año del conejo 2011, Tirabuzón, la nueva novela de la autora de Historia de mi madre, es como algunas de las comedias recientes de Woody Allen: una pieza ligera realizada con impecable y experimentado oficio, que transporta a un mundo de otros tiempos, incluidas la moda y las palabras olvidadas de su habla. La protagonista, Helena, es las heroína típica de Angélica Gorodischer, quien escribe sobre mujeres aparentemente frágiles pero que saben abrirse camino para librarse de un opresor. Si Tirabuzón fuese en efecto una película de Woody Allen, a Helena la podría interpretar Mia Farrow. Inocente pero no ingenua, auxiliada por los hados protectores surgidos de los libros que ha leído, astuta con un sigilo de "pasiva agresiva" (Woody Allen dixit) o más bien de "mosquita muerta" (como diría la madre de esta cronista), Helena hace un límpido contrapunto al tonto villano en 2D de su hermano Atilio.

Lo malo de este malo (porque al tono de humor de una comedia feliz le sienta mejor la gris banalidad del mal que otras profundidades) es su mezcla de mediocridad, ínfulas de grandeza, pereza y capacidad para la manipulación de los demás. Completa la terna del elenco principal un caballero casi andante: el incansable y justo abogado don Max.

Don Max es un ser entrañable: tiene ochenta y cuatro años y quiere seguir trabajando porque ama su trabajo y ama la vida, en particular a las damas en peligro y los alfajorcitos de chocolate. Va de la oficina al café Splendid en un recorrido diario que lo pasea por lugares reconocibles del centro de Rosario. Llegado el lector a este punto de la reseña, sospechará que Tirabuzón es literatura menor. Sí, pero, más literatura que menor, retoma, con la voz cantarina de su clara prosa lírica y coloquial, no sólo el género menor del melodrama sino a la literatura dentro de la literatura. Los amables fantasmas que rodean a la gran lectora de escritoras francesas que es Helena y la aconsejan sobre qué hacer en la vida también cumplen la función de bosquejar una biblioteca posible. Muchas plumas femeninas, en el más digno sentido, son evocadas aquí: entre otras, Colette, Olympe de Gouges (pseudónimo de Marie Gouze), Christine de Pizan (o Cristina de Pisa) son personajes del relato y nombres que vale la pena investigar, lo mismo que el pintor romántico Théodore Géricault, quien hace un cameo.

Párrafo aparte merece la calidad poética de la prosa. Ante una encrucijada, Helena hace este balance: "Porque si yo hubiera sabido tocar el piano, o pintar, o esculpir, o planear edificios, o escalar montañas, ahora tendría algo concreto entre las manos. Pero lo único que tengo es un idioma que aprendí después del mío y una casa que no he visto aún. También tuve dos países después del mío y dos hombres después de aquellos que casi no llegué a conocer. Y las voces del tiempo. Y tengo miedo, y tengo fuerza. Hay un sol antiguo que me sostiene; yo solo tengo que seguir caminando, recorrer el reino de oculta y misteriosa apariencia, averiguar cuáles y cómo y cuántas son las relaciones que sostengo con el mundo cambiante que noche a noche me hace dar un paso hacia las edades que me serán concedidas".

El título es una alegoría del tiempo, como en esta epifanía sublime: "Las noches son tenues en Italia, como provisorias, y el sueño viene así como el sol, antiguo nudo de caminos, y el tirabuzón que muerde la carne del tiempo, que es el tiempo; el tiempo por el que volvemos y volvemos a volver, el tiempo que nos recobra"".

Como en las más recientes comedias de Woody Allen, siempre estará París. ¡O Italia! Pero también, como en las comedias recientes de Woody Allen, Angélica Gorodischer en Tirabuzón no hace mucho más con lo que creó. La justicia divina de la autora reparte dicha a los buenos y desdicha a los malos sin complicar demasiado la trama. Esto no impide que la hermosa narración sea llevada con mano magistral.

link: http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/rosario/12-32135-2012-01-18.html

JORGE LEÓNIDAS ESCUDERO (*)

2012-01-08T19:16:00.000-08:00

Noche creciente. Pintura, Yolanda Gil Griñón

(Poemas incluidos en “Le dije y me dijo” (Antología poética, Ediciones Azafrán y Cinabrio, México, 2006)

Los gatos de Schopenhauer

El fabricante de gatos

quiere hacerlos baratos:

junta al gato con la gata

para que se reproduzcan

pero ellos protestan,

juran que no es posible y escapan

hasta que aturdidos por la luna acceden.

Es que se creen víctimas de un cuento

unidos para enemistarlos con el perro,

asediar ratas y mear sillones.

Todo sin objeto.

Los gatos se retuercen y gritan,

bufan ásperamente

y por último se acoplan a regañadientes

sabiendo que ha habido injusticia.

Adornan almohadones y uno los cree felices

cuando en verdad dormitan resentidos,

aburridos de la vida,

conscientes de que están comiendo mezquindades

para mayor gloria de nadie.

(De: Umbral de salida, 1990)

Del imaginero

Toy en construir muñequitos de palabras,

toy buscando mi obra esplendorosa;

pero éste me sale raquítico

y aquél con demasiada hojarasca;

algunos caminan con cierta elegancia

aunque es dudoso que lleguen muy lejos.

Me preocupo bastante como todo buen padre

pues quiero que mis hijos sean perfectos,

mas ellos andan como les da la gana

y la gente, claro, me culpa a mí.

Simplemente quiero verlos felices

y para eso tiro el barro sobre la mesa,

amaso, corto, saco, pongo

y finalmente siempre

falta.

Es difícil esto.

(Elucidario, 1992)

Casa deshabitada

Aquí estoy en el alma de la vieja cocina,

el otoño es un cuadro luminoso en la puerta,

ante azules montañas vuelan lentas ibiñas

Es me llevó la vida andar campo, caminos

y vine hoy a ver la endenantes

casa amiga onde estuve y tuve

enamoramiento grande que todavía

alla en la lejanía se ve la polvareda

de cuando tuve que salir huyendo

en un destartalado ómnibus

rumbo a las añoranzas.

(Divisadero, 2005)

Aniversario

Estás igual, yo no

la vejez a vos. Estás

como cuando en el banco del patio

unidas las manos para no soltar estábamos

lo poco restante de estar juntos.

Ahora en mí verás nocturnidades de naipe,

vino humoso y caminos cortados, soledades

propias de haberte ido.

Alguna mariposa de recuerdo cruza

por mi frente y miro adonde estuvimos.

Lo que el tiempo hizo y deshizo,

lo que esperábamos y no.

En ese banco del patio en las noches ahora

Hay una sombra detrás,

ojos abiertos de un dolor inefable.

(Endeveras, 2004)

Pájaro llamador

A esto que estoy escribiendo le falta

claridá intrínseca,

mas por atrevimiento lo paso al papel

y aunque me quede lejos llegar

lo intento.

Como si fuera un capricho esto de ir a cazar

perdices en la oscuridá,

tiro tiros de tinta y yerro,

continúo mastico palabras en se me atoran

y así camino.

Créanme que si aparece la resonancia

comeremos perdices.

Un entendido dijo que tal vez

si gritara contra los muros escucharía

el esperado eco, por eso

corro de aquí a allá, pido permiso

y aunque no me lo dan insisto.

Mientras tanto allimento al pájaro llamador

a ver si atrae pájaros del absoluto.

Y entiéndase que a ahí nunca se llega

pero alcanza para vislumbrar qué es la búsqueda.

(Endeveras, 2004)

(*)Jorge Leónidas Escudero nació en San Juan en 1920. Abandonó sus estudios de agronomía y se dedicó a la minería, para adentrarse en las montañas sanjuaninas, en búsqueda de metales preciosos, oro y plata y también piedras. Publicó por primera vez a sus cincuenta años. Obtuvo primeros premios en diversos concursos y recibió distinciones de entidades culturales de Cuyo. Poemas suyos se encuentran en lugares públicos. Fue incluido en la a "Antología de la Poesía Argentina" compilada por Raúl Gustavo Aguirre en 1979. Su obra fue antologada en México por el poeta y profesor Benjamín Valdivia. Compuso canciones folclóricas, recopiladas en Aires de cordillera (San Juan, 1994), musicalizadas por José Luis Aguado Castro. La siguiente lista de títulos contiene todo su material desde su primera publicación en 1970 hasta la actualidad: La raíz en la roca, (San Juan, 1970); Le dije y me dijo (San Juan, 1978); Piedra sensible ( San Juan, 1984); Los grandes jugadores (San Juan, 1987); Basamento cristalino (Filofalsía, Buenos Aires, 1989); Umbral de salida (Rundi Nuskin, Buenos Aires, 1990); Elucidario (Fos-Epsilon, Buenos Aires, 1992); Jugado (Fos-Epsilon, Buenos Aires, 1993); Cantos del acechante (Fos- Epsilon, Buenos Aires,1995); Viaje a ir (Fos-Epsilon, Buenos Aires, 1996); Poesía Completa (Foto de Ediciones en Danza); Caballazo a la sombra (Tierra Firme, Buenos Aires, 1998); Aguaiten (Canto Rodado, Mendoza, 2000); Senderear (Martín, San Juan, 2001); Le dije y me dijo (antología editada en México por Ediciones Azafrán y Cinabrio,2006); A otro hablar (2001); Verlas venir (en Danza, Buenos Aires, 2002); Andanzas mineras (en Danza, Buenos Aires, 2004); Endeveras (en Danza, Buenos Aires, 2004); Divisadero (Ediciones en Danza, Buenos Aires, 2005); Tras la llave (en Danza, Buenos Aires, 2006); Caza nocturna (en Danza, Buenos Aires, 2007); A un ir a unir (en Danza, Buenos Aires, 2010); Poesía completa (Ediciones en Danza, Buenos Aires, 2011)

BIENVENIDO 2012

2011-12-31T09:25:00.000-08:00

En Sydney (Australia), las miles de personas que se congregaron a media tarde en los alrededores del edificio de la Casa de la Opera celebraron allí la llegada del Año Nuevo. Un show de fuegos artificiales iluminó el cielo a las 10 de la mañana hora local de Argentina, 12 de la noche hora local en Sydney.
Miro las fotos, el show ha sido espectacular; pienso en mi hija que en la otra mitad de la naranja planetaria (Melbourne, Australia), duerme, recién estrenado el año, pasada la fiesta.
Renuevo la esperanza y por qué no, la confianza: espero aquí, de pie en esta otra cara de la naranja, la partida del año viejo, la llegada del año nuevo.

Fotografías: agencia EFE

NAVIDAD 2011

2011-12-24T11:11:00.000-08:00

A los lectores de mi VUELO DE NOCHE.
Por un real re-nacimiento, un re-nacer a lo mejor de nosotros, a lo mejor de mí, de tí, de ellos, de todos. Por un mundo mejor.

ROBERTO GLORIOSO

2011-12-18T12:48:00.000-08:00

Joseph Mallord Willliam Turner (1775-1851)
Sunset (circa 1830-35)

OTRAS VOCES, OTROS ÁMBITOS (*)

Los poemas aquí publicados pertenecen a Tierra no prometida (Último Reino, Buenos Aires, 2008)

Hogueras a orillas

del mar.

En nombre de quién resplandecen.

Nadie responda.

La humanidad del fuego

relumbrará

------------ -desierta.

Todo a ciegas.

Sin descifrar

manojos del más allá

con su lámpara.

La casa extiende plataformas

para el salto

a los cuartos más oscuros.

---------Hay quien

no mira hacia abajo.

………….Y se atreve.

Golpea una puerta de alabastro.

Por ahí cruzan precipicios

con intención de salto.

Apuntes de brasa.

Desde esa

…………rompiente de luz

la ausencia que más duele

hace su entrada.

Porque lo condenan

a yacimientos de luz

……aún embiste

perfiles de ceguera.

Solo trae arena para

ampliar su desierto

que es ahora su alma

…………………….y dice

ojalá me pensaras

levantando piedras

para construir la casa.

(*) Roberto Glorioso nació y vive en Azul, Provincia de Buenos Aires. Narrador, poeta y dramaturgo, ha publicado Los olvidos imperecederos (1979), Comuniones de silencio (1984), Lejanías conjuradas (1988), Playa de mediaciones (1997), Música de guerra (2000) y Astillas (2004).
Es autor de las Hojas de Sudestada números 83, 117 y 142, de los Cuadernillos del mismo sello: Campo de batallas, Otras cercanías de lo humano y Los ángeles prohibidos. Del Desplegable de Sudestada: Apuntes de intemperie, y de las Plaquetas Poemas y Espacios de agua de Editorial Arché; en Summa Poética de Editorial Vinciguerra, Enunciados del desierto (2005) para la colección Poetas Contemporáneos.
Obtuvo el Tercer Premio de Poesía de la Subsecretaría de Cultura de la Provincia de Buenos Aires, Mención de Honor de la Sociedad de Escritores de la Provincia (S.E.P.), Mención de Honor de la Fundación Acero Savio y la Faja Nacional de Honor de la Asociación de Escritores Argentinos.
Poemas suyos integran numerosas antologías.
En la actualidad, es Secretario de Cultura y Educación de la Asociación Bancaria Seccional Azul.

DESDE TODO EL SILENCIO

2011-12-09T21:28:00.000-08:00

Antología virtual de Escritoras Argentinas (poesía)
MOVIMIENTO INTERNACIONAL DE ESCRITORAS
"LOS PUÑOS DE LA PALOMA"
Selección: Norma Segades Manias
Editorial: "Los puños de la paloma"

http://antologiaescritorasargentinas.blogspot.com/

Mi página en el libro virtual:

http://antologiaescritorasargentinas.blogspot.com/2011/12/marta-ortiz.html

NICANOR PARRA

2011-12-04T07:04:00.000-08:00

PREMIO CERVANTES 2011

HAY UN DÍA FELIZ

De Poemas y antipoemas (Santiago, Nascimento,1954)

A recorrer me dediqué esta tarde

Las solitarias calles de mi aldea

Acompañado por el buen crepúsculo

Que es el único amigo que me queda.

Todo está como entonces, el otoño

Y su difusa lámpara de niebla,

Sólo que el tiempo lo ha invadido todo

Con su pálido manto de tristeza.

Nunca pensé, creédmelo, un instante

Volver a ver esta querida tierra,

Pero ahora que he vuelto no comprendo

Cómo pude alejarme de su puerta.

Nada ha cambiado, ni sus casas blancas

Ni sus viejos portones de madera.

Todo está en su lugar; las golondrinas

En la torre más alta de la iglesia;

El caracol en el jardín, y el musgo

En las húmedas manos de las piedras.

No se puede dudar, éste es el reino

Del cielo azul y de las hojas secas

En donde todo y cada cosa tiene

Su singular y plácida leyenda:

Hasta en la propia sombra reconozco

La mirada celeste de mi abuela.

Estos fueron los hechos memorables

Que presenció mi juventud primera,

El correo en la esquina de la plaza

Y la humedad en las murallas viejas.

¡Buena cosa, Dios mío! nunca sabe

Uno apreciar la dicha verdadera,

Cuando la imaginamos más lejana

Es justamente cuando está más cerca.

Ay de mí, ¡ay de mí!, algo me dice

Que la vida no es más que una quimera;

Una ilusión, un sueño sin orillas,

Una pequeña nube pasajera.

Vamos por partes, no sé bien qué digo,

La emoción se me sube a la cabeza.

Como ya era la hora del silencio

Cuando emprendí mí singular empresa,

Una tras otra, en oleaje mudo,

Al establo volvían las ovejas.

Las saludé personalmente a todas

Y cuando estuve frente a la arboleda

Que alimenta el oído del viajero

Con su inefable música secreta

Recordé el mar y enumeré las hojas

En homenaje a mis hermanas muertas.

Perfectamente bien. Seguí mi viaje

Como quien de la vida nada espera.

Pasé frente a la rueda del molino,

Me detuve delante de una tienda:

El olor del café siempre es el mismo,

Siempre la misma luna en mi cabeza;

Entre el río de entonces y el de ahora

No distingo ninguna diferencia.

Lo reconozco bien, éste es el árbol

Que mi padre plantó frente a la puerta

(Ilustre padre que en sus buenos tiempos

Fuera mejor que una ventana abierta).

Yo me atrevo a afirmar que su conducta

Era un trasunto fiel de la Edad Media

Cuando el perro dormía dulcemente

Bajo el ángulo recto de una estrella.

A estas alturas siento que me envuelve

El delicado olor de las violetas

Que mi amorosa madre cultivaba

Para curar la tos y la tristeza.

Cuánto tiempo ha pasado desde entonces}

No podría decirlo con certeza;

Todo está igual, seguramente,

El vino y el ruiseñor encima de la mesa,

Mis hermanos menores a esta hora

Deben venir de vuelta de la escuela:

¡Sólo que el tiempo lo ha borrado todo

Como una blanca tempestad de arena!

Breve nota biográfica:

Nicanor Parra Sandoval es un poeta, ensayista y narrador chileno nacido en San Fabián de Alico el 5 de septiembre de 1914, conocido sobre todo por crear la antipoesía: una expresión lírica que pretende romper con los principios tradicionales de la poesía. No es el único artista célebre de su familia, siendo también muy conocidos sus hermano de Roberto, Violeta y Eduardo.
Nicanor estudió en el Liceo de Chillán y se licenció en Matemáticas en la Universidad de Chile, en 1938 (estando en el Liceo de Chillán huyó de su casa y pudo terminar sus estudios secundarios en el Internado Nacional Barros Arana, gracias a una beca) . La obtención de otras becas le permitieron ampliar sus conocimientos en Estados Unidos y en el Reino Unido, años que son fundamentales para la gestación de su visión poética. Mientras estudiaba publicó su primer “anticuento”: Gato en el camino, en una revista que él mismo había fundado. Su primer poemario, Cancionero sin nombre, tenía reminiscencias de García Lorca, y con el segundo, Poemas y antipoemas, queda ya patente su animadversión hacia la poesía tradicional y sus reglas. Aparte de su labor literaria obtuvo varias menciones y premios por su trabajo como matemático y físico; como escritor ha recibido el Premio Nacional de Literatura chileno en 1969, el premio Juan Rulfo en 1991, el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana de 2001; y tiene varios doctorados honoris causa. En 2011 se le concede el Premio Cervantes, máximo galardón de las letras hispanas, como reconocimiento a toda su carrera.

ROBERTO RETAMOSO (*) POETA INVITADO

2011-11-27T05:29:00.000-08:00

"La biblioteca de Babel", 2004, por Miháy Bodó (Budapest,1957), artista residente en Barcelona.

POETAS DE ROSARIO XXII

Los poemas aquí transcriptos pertenecen a "Teoría de la lectura", nuevo libro de poemas de Roberto Retamoso (Editorial El ombú bonsai, Rosario 2011) que se presentará el próximo 2 de diciembre en el Museo Estévez -Santa Fe 748, Rosario-, a las 20)

Biblioteca

Desplegados en filas regulares

los libros yacen sobre los estantes que,

atravesando las paredes del estudio,

trazan unas paralelas que jamás

podrían rozarse. Profundas,

esas líneas que los estantes dibujan

de todos modos parecen converger

en ese punto remoto

donde la perspectiva tridimensional

se sostiene. El espectáculo

de los libros alineados se vuelve así

un espectáculo paradójico,

cuando la mirada recorre su sucesión

hasta perderse en el punto virtual

donde todas las líneas desembocan.

Pienso, entonces,

que la biblioteca obedece a un orden

fantástico y secreto,

inmóvil y móvil a la vez:

inmóvil en la yacencia eterna de los libros

sobre los estantes,

móvil en el desplazamiento que su visión

produce cuando los miramos. Así,

el movimiento de lo inmóvil

deviene en una paradoja

donde resuena el nombre de Zenón

y entre sus sonidos,

el de Borges. Porque ese punto

donde todos los libros confluyen

no es más que un Aleph textual,

ese vocablo único donde el universo

todo

se contiene.

La letra con sangre entra

Uno

La letra con sangre entra

se dice, o se decía,

para representar la violencia

que supone

su enseñanza.

Paradoja del sentido común,

la letra deviene,

así,

de incisión en incidente,

como si la inscripción,

o lo inscripto,

pudieran mutar

en el punzón

que los traza.

Dos

Esa violencia

es más siniestra

cuando la letra

es extranjera.

Cuando es un signo extraño,

ignoto,

que un conglomerado de nativos

ve desplegar ante sus ojos

como blasón o emblema

de la pólvora y el fuego

que disparan los hombres

de Cortés o de Pizarro.

Esa violencia es más terrible

cuando hace de los nativos

sujetos inhumanos,

seres extraños al orden

de los hombres

y por lo tanto cosas,

o animales,

a los que se debe evangelizar

por medio de la letra.

Que entonces se transforma

en una traza implacable,

irresistible,

sobre los cuerpos aborígenes,

deviniendo inefable

no sólo por lo extraña sino

por no tener lugar

en su lengua ni en sus ojos,

ni mucho menos en el sentido

que sus dioses

dispusieron,

desde siempre,

para ordenar

lo vasto de su mundo.

La memoria de los libros

Creemos que hay una memoria de los libros

aunque el genitivo sea engañoso,

porque no hablamos de la memoria

que los libros contienen,

sino de la memoria, que de ellos,

poseemos.

Esa memoria, notoriamente,

es poco libresca, ya que no está hecha

de la sustancia literal

donde sus textos

se traman. Por el contrario,

está hecha de recuerdos amorfos

-mezcla de imágenes, sensaciones,

incluso sentimientos,

que perviven como un amasijo

denso e informe

del cual, algunas de sus partes,

a veces, retornan

al presente-

y en ocasiones

de ciertas palabras

que resuenan deformadas

por el vibrato con que el tiempo

las modula.

De tal modo, si auditiva,

nuestra memoria de los libros

no escucha las voces

que hablaron la vez

que los leímos.

De igual forma, si visual,

no ve las letras que miramos

esa vez, puesto que mira

otras imágenes,

antes que literales plásticas. Así,

lo que la memoria de los libros expone

es una escena más parecida a un sueño

que a su texto, pero quizás

esa cuestión tan sólo lo sea

en apariencia,

ya que esa memoria

no es más el remembrar

donde escribimos,

nosotros,

los recuerdos.

Teoría de la lectura I

Alistados de manera regular

sobre los estantes, los libros permanecen

en un amable silencio. Se sabe:

los libros no hablan por sí mismos,

es necesario que alguien

los provea de voz. Porque eso que llamamos

habla no es más que el acto físico

de una emisión de sonidos,

cosa que los libros,

objetos plenamente áfonos,

jamás podrían hacer. Los libros

no son otra cosa que un universo de signos

dispuestos según un orden sucesivo

que necesitan activarse por obra de un lector.

Ese universo debe ser actualizado

de modo furtivo e irreverente,

sostiene Michel de Certeau,

porque el lector es un nómade

que sortea las trampas que tiende

la fijeza de la letra,

el mundo sedentario del enunciado literal.

Querrá decir con esto que, cuando leemos,

somos nosotros los que disponemos

el destino del sentido,

aquello que el libro, en su inmóvil silencio,

creemos nos quiere decir?... Y si es así,

hasta dónde llega nuestra irredenta

lectura?... Porque no leemos solamente

las letras de los libros: leemos sus lomos,

sus portadas,

el color desteñido de sus hojas,

las frases o líneas subrayadas,

que alguien dibujó

para agregar un suplemento

de inscripciones que enrarece,

aún más, si así puede decirse,

la lectura.

Y es entonces, cuando descubrimos

que los libros, además de signos

exponen huellas, marcas,

cicatrices de historias y de vidas,

el momento epifánico

donde finalmente entendemos

que los libros,

a su manera,

hablan.

Psicoanálisis

La gran herida

narcisística

consiste en descubrir

que nosotros

no somos

los que hacemos

el sentido.

(*)Roberto Retamoso (Rosario,1947), es Profesor en Letras y Doctor en Humanidades y Artes con mención en Literatura por la Universidad Nacional de Rosario. Se desempeña como profesor en dicha universidad. Publicó: La dimensión de lo poético (1995); Figuras cercanas (2000); Oliveiro Girondo, el devenir de su poesía (2005); Preguntar del hijo (Poesía, Ciudad Gótica, Rosario 2006); La primavera camporista y otros poemas (Poesía, Ciudad Gótica, Rosario 2008); Apuntes de literatura Argentina (2008); El discurso de la crítica (Editorial Fundación Ross, Rosario 2009)

EL RÍO EN CATORCE CUENTOS, reseña en BOCA DE SAPO (*)

2011-11-22T05:01:00.000-08:00

por MARTA APONTE ALSINA (Puerto Rico)

link:
http://reseniasbds.blogspot.com/2011/11/pariente-del-mar-por-marta-aponte.html

(*) BOCADESAPO. Revista de arte, literatura y pensamiento es un espacio textual dedicado a la producción y reflexión estética contemporánea: http://www.bocadesapo.com.ar/

CUENTO

2011-11-20T12:16:00.000-08:00

Paul Ackerman, El juego de ajedrez

El viaje de Teresa

Por primera vez en años, Teresa admitió una intención en las palabras de Teo. “Teo”, porque Teodosio parecía un nombre inflado, de emperador de país muy lejano, enchapado en oro y recamado en piedras preciosas.

Para decirlo con palabras de entrecasa, se dio cuenta de que Teo le facilitaba las cosas. “Andá, Teresa, qué te vas a quedar haciendo aquí, sepultada en toda esta mierda, para eso estoy yo, hundido hasta la coronilla”, le decía y trazaba una línea horizontal en la frente con el índice de la derecha. Estoy yo, que nunca alcanzo la costa porque el fango es pantanoso y traicionero como la mirada de Tolosa.

-No Teo, ni lo sueñes. Cómo me voy a ir si vos estás desquiciado, si apenas te sostenés en pie –le dijo sin mirarlo a la cara. No puedo, estás loco. ¿Te picó algún bicho raro a vos? O me querés sacar del medio, una de las dos cosas debe ser.

-No seas boba, mirá si te voy a querer sacar del medio. Quiero ayudarte; mi vieja era una que decía que cuando se presenta una oportunidad hay que darle para adelante, y la vieja tenía razón, si la perdés no hay una segunda vez. A vos te invitaron, andá y salvá tu pellejo. Qué te querés quedar haciendo acá, no te lo aconsejo, es un mal programa.

-Está bien Teo, no insistas, o vos creés que no tengo ganas de ir... De veras creo me muero si no me voy con Aurelia al sur.

Por una semana entera de libertad condicional no te voy a ver, se dijo Teresa con los ojos cerrados, imaginando cómo sería. Voy a dejar toda la escoria bien resguardada fuera del tablero de juego. Juana de Arco se toma vacaciones. Voy a desplazar tu manía depresiva, tu dependencia de Tolosa, de la parva de impuestos imposibles de creer y de pagar, mis sesiones de psicoanálisis, la imprecisión de tus gestos dubitativos y miedosos cuando te querés acercar a mí, el mal genio de Rebeca, mi gastritis. Todo eso como si fuera un gran paquete con moño, fuera de la cuadrícula blanca y negra. (Volaron los peones y el alfil y la reina se quedó sola sentada en su trono de jade con la corona de oro y perlas naturales cayendo con cierto descuido sobre su frente.)

El tablero tiene puntillas de macramé blanco alrededor de todo su perímetro.

Por una semana (mirame Teo, no te hagás el desentendido ni desviés la mirada), voy a poner “otras” cosas sobre la superficie brillante donde se desenvuelve el juego. Otras cosas adentro. ¿Entendés? Voy a poner el espejo cóncavo del lago al atardecer: todo un cielo prolongándose en el agua de seda. La ladera algodonosa del cerro moteada de abetos, los esquiadores descendiendo en zig-zag desde las pistas más altas. Voy a poner un trayecto jaspeado de saltos de agua en un bosque cualquiera, pequeños arroyos turbulentos, troncos y piedras que no me canso de mirar desde mi aerosilla de hierro color naranja donde estoy tratando de disimular el miedo y le rezo sin pausa a todo el elenco celestial para que mi ascenso sea placentero y que el viento no me balancee, pero no, no puedo, me voy enredando como una mosca en una telaraña de vértigo y de frío glacial.

Apoyo también sobre el sector más despejado del tablero, el refugio humeante en la montaña y el chocolate caliente (que bebo con vos Manuel, no con Aurelia sino con vos, que tenés tanto frío como yo pero que estás asombrosamente vivo, que sos corajudo y no un timorato como Teo, y yo que me siento tan segura. Tan confiada, empapada del olor de tu cuerpo y al abrigo de tus manos anchas y un poco agrietadas y ásperas por el frío), el chocolate caliente que bebo para sentir otra vez que tengo pies y manos y nariz y que puedo decir palabras mansas y ligeramente temblorosas y más tarde sentir el sol en mi cara y asegurarme de que éste es un lujo que merezco después de todo, te decía, cuando hace ya tiempo que vengo jugando a ser la perdedora sobre un tablero donde todas, todas las piezas son tuyas y por eso son opacas, son oscuras, son como vos, Teo.

Manuel, dentro de unos días tendré que pedirte que te vayas. Que me dejes sola. Te debo parecer una vieja histérica, seguro que lo pensaste. Pero ponete en mi lugar. Qué voy a hacer yo cuando regrese al viejo juego, a la antigua tabla pintada de grandes cuadros negros y blancos y sólo lo tenga a él delante de mí. No lo vas a entender. Me vas a pedir explicaciones que no tendré ganas de darte. Teo es alguien que se pasó la vida construyendo castillos de aire. Inmateriales, humo de colores. Los fue perdiendo uno a uno, como a cada año de su juventud. No sé por qué te cuento todas estas cosas. Se enterró en una oficinita de mala muerte trabajando en negocios inmobiliarios para un tal Tolosa, que es ni más ni menos que un basilisco. Repugnante. Me fueron devolviendo otro hombre, me lo chuparon, me lo desaparecieron. Se transformó en un desconocido. Un hombre imposible. Desarticulado. El reverso de la estrella.

(Pero no hablemos de él. Demos otra vuelta de tuerca y hablemos de este chocolate caliente y de este strudel de manzana cubierto de azúcar impalpable que se deshace en tu boca y en la mía y en este hogar a leña que pone dos rosas en tus mejillas y dos en las mías, y de nuestras manos apretadas y de tus sueños que tanto se parecen a los míos.)

Como te decía, querido Teo, y acorde con tus piezas ya desgastadas y amargas, me cansé de ser tu soporte. Al cabo de tres días de extenderme en el tiempo en este lugar tan acogedor y tan sin límite alguno, extraño sólo a Rebeca. Estudiando, durmiendo, contestando mal, haciendo zapping, no importa haciendo qué. La extraño.

Tengo miedo Manuel, no me abraces ni me toques una sola vez más porque voy a perder pie y tal vez ruede el vértigo de un pozo de paredes almohadilladas sin llegar nunca a tocar el fondo. Respiran los poros de todo mi cuerpo alerta. La piel viva, los ojos clavados en tu color miel, la nariz husmeando sin pausa tu olor a lobo, a hueco hecho con las manos ateridas y sopladas con mi aliento de humo caliente.

Que para qué vine. Que para qué vine si ahora me voy a ir dejando un tendal detrás de mí. Vine para esto, para lo que ves, para tener otro tablero donde sea posible aprender a jugar mi propio juego. Pero en todo esto intuyo una trampa escondida. Extraño mucho a Rebeca y creo que la piel se me llenó de surcos.

Vos no podés entender, no tenés hijos, sos demasiado joven.

No estoy segura de que me guste tanto tu olor a macho en celo.

Esa noche Teresa soñó con una Buenos Aires inalcanzable. En la estación de colectivos los suelos eran móviles como en aquel juego del parque de diversiones que era como las tazas de té de Alicia Liddell en el país de las maravillas y que siempre la llevaban a otro lugar pero nunca al que debía llegar sin perder tiempo. Recordó con preocupación, que en su valija no llevaba carteras. ¿Dónde llevaría los documentos y los boletos?

Volvió a la tardecita de un domingo, diez días después. El sobrepeso de un viaje casi eterno, las cervicales endurecidas y doloridas.

Abrió la puerta del departamento. En la semipenumbra del cuarto de estar Rebeca repetía el zapping de siempre. Teresa detuvo maquinalmente la mirada en la pantalla: “...crimen del periodista, nuevas pistas se investigan alrededor de la horrorosa muerte, cinco rehenes muertos en la ocupación de la embajada de un país latinoamericano, bombardeo en el este europeo, rechazo de la OTAN, atentado en Israel, el dueño de una agencia de loterías intentó suicidarse, crimen pasional en Boedo, vamos a la pausa, ampliaremos la información, no te pierdas los nuevos superhéroes X X hombre lunar, con nuevas armas y nuevas aventuras intergalácticas.”

Mientras Teresa abrazaba a Rebeca y le contaba lo linda que era la montaña, tuvo la impresión de que los gendarmes que se paseaban por la pantalla con máscaras y bastones largos se parecían a Terminator o mejor no, más bien se parecían a los que había visto cuando aquella fatídica explosión nuclear en Chernobyl. “Programa especial de nuestros enviados especiales a Bosnia. Viva con nosotros el más grande genocidio de nuestro tiempo. ¡No se lo pierda!”

Por un segundo sintió que se le aflojaban las piernas, que había destruido un sueño blanco que le había pertenecido en secreto y que nada cambiaría porque ella hubiese cambiado; Rebeca mordisqueaba su interminable sandwich de jamón y queso sin atender a las cosas de la montaña, como si nadie acabara de volver después de diez días desde tan lejos.

-Apagá un rato la tele, Rebeca, no ves que se te pudre la cabeza. Te estás envenando. Cada flash es un enano verde que se te meten en el cerebro y te lo come, date cuenta, acabala con el zapping.

-A mí no se me está pudriendo nada, en todo caso la podrida debés ser vos y si no, por qué me subestimás tanto, por mí te podés volver de donde viniste, no te extrañé –vociferó Rebeca.

Apagó, dejó el control en su lugar, la miró con ojos desafiantes y se encerró dando un portazo.

La puerta quedó vibrando, los cuadros y algunos adornos se movieron. Casi se cae el espejo. Teresa pudo confirmar que al lado de la puerta del cuarto de Rebeca, el espejo no iba a durar. Ella se iba a encargar de cambiarlo de lugar.

Sin fuerzas para encarar una discusión estéril, se sentó en el borde de un sillón con la cabeza entre las manos, se tragó la bronca y no lloró.

Recién entonces pensó en Teo y le pareció asombroso no haberlo hecho antes. Sintió que pensaba en él con ternura, con curiosidad, con los restos de ese amor viejo y enraizado que nunca acababa de irse. Seguro que él la estaba esperando en algún lugar de la casa y que a pesar de todo le gustaría que ella volviera a recostar la cabeza en su pecho lanudo. A Teo le crecían hebras de una especie de vellón rojizo en el pecho. Juntas eran un almohadón de lana virgen para que Teresa pudiera recalar ahí cuando necesitaba cobijo. Todo volvió a parecerle seguro, posible, cotidiano.

Se acercó al espejo que acababa de enderezar y advirtió que el sol le había dorado la piel. Se retocó el maquillaje, abrió sin hacer ruido la puerta del dormitorio, se metió vestida en la cama y se quedó quieta, acurrucada, como engarzada al hombre silencioso y raído que la había estado esperando durante todo el día.

Por Marta Ortiz

(publicado en El vuelo de la noche, La Editorial, Universidad de Puerto Rico, P. R. 2006)

GUSTAVO TISOCCO

2011-11-13T09:44:00.000-08:00

Pablo Picasso, Desnudo de espaldas

OTRAS VOCES, OTROS ÁMBITOS (*)

De todas las tristes ella es la más.

Despojada del abrigo

que sólo dan los hombres,

gime descalza entre palomas y papeles.

Ella,

que no sabe que existe Dios,

deambula sitios sin jardines

-porque nunca habrá flores

si no existe luz-.

Ni siquiera la habitó un hijo,

su sombra nunca molestó a nadie

ni los perros presienten su aroma.

Esa mujer noctámbula y sola

es de todas las tristes

la más...

Que mi calle

tenga tu nombre,

que claven en ella tus banderas,

los números de tu suerte,

la fronda de tus pinos.

Que todos los peatones

me hablen de ti,

que los perros aúllen tu presencia,

que duerman cobijados

los niños tristes

y que renazcan como enormes labradores.

Que denuncien en mí

tu posesión,

las cartas marcadas,

los designios de tu mano,

la gloria de ser casa entre tus barrotes.

Quiero que mi calle lleve tu nombre.

Pincho primero tus ojos,

ato tus manos,

quemo tu boca.

Flagelo tu imagen carcomida de hormigas

y arranco con mi boca tu sexo, sin espermas.

Es mi vudú,

es tu olvido.

Tengo frío –dijiste esa tarde-

y todo enero fue estación de hastío.

Acongoja este vino que me embriaga

con el que brindábamos por primaveras

y vírgenes selvas.

Inerte me dejaste,

como inerte

quedaron los libros,

la lámpara del viejo escritorio,

las cortinas de tu ventana.

Solo faltan las monedas en mis ojos,

los brazos cruzados

sobre el pecho que tanto acariciabas.

Tengo frío –dijiste-

y se hizo noche, sombra, nunca.

Como un náufrago me perdí en tu isla

de huesos pequeñitos con crucifijos dorados,

donde ahora me esperas

como en aquellos días en la plaza indemne.

Te fuiste,

aunque te abrigué con lo que pude,

dejándome preso de un verano

que ya no quiero,

que duele.

Tengo frío –dijiste antes de partir-

y he muerto esa tarde

aunque empañe espejos.

(*)Gustavo Tisocco nació en Mocoretá -Corrientes- en 1969. Ha publicado "Sutil", "Entre soles y sombras", "Paisaje de adentro", “Desde todos los costados” , “Pintapoemas”, “Cicatriz” y “Rostro ajeno” además tres CD: "Huellas", “Intersecciones” y “Corazón de níspero. Participó en antologías nacionales y extranjeras. Recibió, entre otros, el PRIMER PREMIO DEL CONGRESO DE MÉDICOS ESCRITORES en el año 2004 y 2006 respectivamente, PREMIO REVELACIÓN A LA CALIDAD LITERARIA en el encuentro “Buenos Aires Poesía-Reunión de voces” (Buenos Aires) y “REVELACIÓN DEL TERCER ENCUENTRO DE POETAS LATINOAMERICANOS” –Villa María, Córdoba- ambos en el año 2007. Segundo premio del Concurso “María Elvira Juárez” en LETRARTE –Tucumán- Julio del 2010. Asistió a eventos nacionales e internacionales como poeta invitado. Su poesía ha sido traducida al portugués, francés, catalán, italiano, inglés y alemán.

Blogs que administra: http://mispoetascontemporaneos.blogspot.com
http://poemasdegustavotisocco.blogspot.com http://videopoemasdegustavotisocco.blogspot.com/

Contacto: poetaypoesia@hotmail.com

Noviembre lila en Rosario

2011-11-07T05:37:00.000-08:00

Domingo 6 de noviembre, costanera, mediodía.

La peligrosa aventura de escribir

2011-11-06T10:48:00.000-08:00

por Clarice Lispector

"Mis intuiciones se vuelven más claras con el esfuerzo de trasladarlas a palabras." Esto escribí cierta vez. Pero está equivocado, pues, al escribir, pegoteada y pegada, va la intuición. Es peligroso porque nunca se sabe qué ocurrirá –si se es sincero. Puede venir el aviso de una destrucción, de una autodestrucción por medio de palabras. Pueden venir recuerdos que jamás se habría querido vieran la luz. El clima se puede volver apocalíptico. El corazón tiene que estar puro para que se presente la intuición. Y ¿cuándo, mi Dios, se puede decir que el corazón está puro? Porque es difícil reconocer la pureza: a veces en el amor ilícito está toda la pureza en cuerpo y alma, no bendecido por un padre, sino bendecido por el propio amor. Y todo esto puede llegar a verse –y haber visto es irrevocable. No se juega con la intuición, no se juega con la escritura: la caza puede herir mortalmente al cazador.

En: Revelación de un mundo (traducción de Amalia Sato, Adriana Hidalgo, Buenos Aires, 2011)